em coqueiral

E coqueiral, já que escapuliu escorregadio no post passado.

Nem necessário um berro tão alto pra ser ouvido em coqueiral. Um burburinho qualquer, comentário pequeno, uma história contada ao pé do ouvido pode ultrapassar paredes, num pulo percorrer etapas. Um cochicho feito no menor volume ganha corpo em segundos, e ganha corpos, toma pra si os corpos que aqui existem. Se família em festa, se casais em crise, se amor latente em alto e bom som, não faz diferença, há sempre uma vida em trânsito, passando de mão em mão, de uma boca, outra boca, pés e solas dos sapatos. O lugar é pura vida, um amontoado de muita vida, um coração que lateja com pressa e força.

Como é possível tamanha indiferença no reduto pulsante da vida?
Repare ao seu redor, existem ouvidos e ouvidos e nem todos conseguem encontrar a freqüência em que estão os pedidos de socorro lançados no ar.

Vale um gritinho de nada pra soar no pico do bairro pois até os picos daqui são rasteiros. O lugar cresceu horizontalmente, nada é muito alto. Esticou-se hoo/rii/zon/taaal/men/teeee, deitado em blocos, desse jeito em/e/ta/pas/etapas/e/tapas. Verticalmente modesto. Os coqueiros são os únicos que tocam o céu. Sorte a deles, nós ficamos aqui por baixo esbarrando uns nos outros, incomodados em compartilhar a rotina como criança que não quer dividir o doce.

E rotina sabe-se doce? Nos misturamos. A prostituta, a fofoqueira, gente de boa índole, o cachaceiro da entrada, os senhores que jogam baralho, a criança ainda de pipa e bola em terreno de areia, a dona-de-casa infeliz, o travesti, o marido traído, nos misturamos. Somos todos maridos traídos, prostitutas, senhores do baralho, fofoqueiras, travestis, cachaceiros da entrada, donas-de-casa infelizes, crianças ainda de pipa e bola em terreno de areia. Por aqui somos a mesma coisa, somos gente de boa índole, eu, você que me lê de longe também é, aquele que nem se dá conta de que é igual, somos da mesma coisa, sei que somos e por que então não esqueço essa aflição?


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