do mais feio

Esse personagem que crio agora não passa de ficção. De tão fictício, não se assemelha a nenhum de nós, nem mesmo a mim que agora conto a sua história e a leio simultaneamente. Nenhum de nós na vida real, na vida palpável e honrada que levamos, na vida digna da atenção alheia que temos, vida nossa inquestionável porque trabalhamos e geramos renda, vida esta que é merecedora de créditos porque aprendemos todas as suas regras desde muito pequeninos, nenhum de nós compara-se ao personagem dessa história. Ao contrário de nós que somos virtuosos e temos motivos para sermos autoconfiantes (para o que quer que seja), ao contrário de nós e nossa altivez autorizada, esse personagem vacila.
Tinha medo de formiga e por isso nunca colocou pés no chão sem chinelos ou meias. Um dia - parece até mentira - pensou uma hora e vinte se comia maçã ou salgado frito e interpretou a azia de depois como sinal da má decisão.
Mas não venho contabilizar aqui as vezes que esse personagem vacilou. Escrevo sobre ele só para massagear o nosso ego e justificar a nossa segurança.
Esse personagem não é como nós todos que desde cedo aprendemos a ter charme, ele é coisa ruim, não presta pra isso. O dia que quis cantar de galo na janela de uma moça deixou enrolar a língua numa crise da epilepsia que nunca tivera até então. De charme nunca tinha ouvido falar, nem nunca havia provado dele em boca alguma.
Ele, que é um coitado, já teve medo de formiga e quando superou não podia escolher entre comer fritura ou fruta, por toda a vida se complicou nas conquistas amorosas - como era justo que fosse com ele. Dava sempre um passo à frente combinado com dois atrás, como em uma dança acanhada e descompassada. Tinha sete anos quando se percebeu diferente dos outros meninos. Encruado. Havia pensado tanto na coragem que deveria ter ao se aproximar de alguém que a força lhe fugira pra sempre. Os mais velhos diagnosticaram espinhela caída como a razão do problema de auto-estima, defeito que levou consigo até o túmulo, assim como o ar de homem intocado - mau agouro que família fez questão de enterrar na cova mais funda para não contaminar nenhum menino novo.
Ano passado vi o enterro do pobre fictício. Sem pompa, sem charme, sem graça, como se já não fosse hora.

Sobramos em nosso orgulho e alta estima, charme, certezas da vida e trabalho decente nosso (comemoremos juntos!)...até apontarmos outro dele entre...nós. Um inseguro, frágil, feio. Um vivo.

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