Escrever

Parte I

"Só me resta escrever, já que não posso me livrar dos pensamentos, essa montoeira de questionamentos egoístas que me assola os dias; já que não encontro pra mim papel social de importância; se termino sempre fora das lutas humanas que valem a briga - porque não devo ter tino político ou de guerra, o que é uma das minhas verdades vergonhosas; já que não tenho utilidade que me dignifique com o mundo; só me basta escrever e tentar semear ao vento a minha parcela de dúvidas e agonias mais íntimas. Talvez assim o tempo vire, e a brisa retorne suave, algum dia"

Recuperação de um post "espertamente" deletado por mim.



Parte II

Tenho sido questionada com freqüência sobre o que (afinal!) escrevo, especialmente após a academia de Paris ter me concedido um prêmio (ahuahua...desculpem-me, é só uma pitada de autoflagelação). Das primeiras vezes não tive resposta pra dar – se não é possível considerar como resposta a cara de pateta peculiar aos que não têm o que falar sobre o que dizem saber. Na falta de algo melhor, resumi que escrevo sobre as minhas percepções, sem assunto específico, sem estrutura predileta ou formato padrão. Não encontrei um nome pra isso de "jogar letras" no que não sei falar com palavras ditas, mas no fim das contas é isso, escrever acaba sendo somente isso pra mim: letra praquilo que não consigo expressar boca afora. Sem dia marcado, se aperta a dor no peito ou quando a minha cabeça flutua tão ligeiro que acaba fugindo da órbita. Com dia marcado, se um tema cresce tanto em mim e fica por dias maior do que eu mesma pedindo também espaço pra si numa folha de papel (ou arquivo de texto, já contei aqui sobre a minha entrega plena virtual?).

Se chegou nesta linha do que digo descontente com a explicação esfarrapada acima, ainda há alternativa, faça a sua escolha e entenda os motivos que me fazem não mais abandonar a escrita despretensiosa. Escolha. Aconchegue-se aqui na minha alma, que eu posso ser conforto. Ou aborreça-se aqui com as minhas letras, perceba o que nos cerca quieto, deixa doer o tanto quanto é capaz de sentir. Permita-se a dúvida, o medo, permita-se um pingo de incoerência, que loucura no papel é inocência, não passa de gin e blues, combinação perfeita. Sinta comigo com que velocidade o sangue me percorre quando consigo trazer para uma frase um sentimento que de pequeno passava os dias calado escondido atrás dos ombros. Para essa minha vida eu escolho contar sobre a loucura tímida, sobre o sentimento guardado, sobre a combinação gin-blue-sangue, e só por isso escrevo agora e a cada dia um pouco mais, pois não sei mais ficar bem se não puder dar vida ao que está quieto e tão grande, tão bonito e morto, vivo sim, comigo.